17.3.14

El enigma de la tumba de Allan Poe

Cada 19 de enero durante siete décadas, entre la medianoche y las cinco de la mañana, un hombre con abrigo largo y un bastón de empuñadura dorada dejaba tres rosas y una botella de coñac a la mitad junto a la tumba de Edgar Allan Poe en Baltimore

Tumba del escritor Edgar Allan Poe en Baltimore. /María Ramírez./elmundo.es
Los pocos que lo vieron de lejos en ese cementerio de una antigua iglesia dicen que se tapaba la cara con un sombrero y una bufanda blanca.
Hace cinco años desapareció. Su rito coincidía con el día del nacimiento del escritor. Su nombre sigue siendo todavía un misterio. La única persona que dijo saber la identidad del visitante murió sin revelar el secreto.
En 1983, el ex director de la casa Museo de Poe en Baltimore, Jeff Jerome, empezó a organizar discretas vigilias para acompañar al visitante misterioso y demostrar que no era él. El grupo esperaba, pero no se acercaba al hombre. «Lo observaban, pero no querían intimidarlo, mantenían la distancia. Creo que el ex director de la casa sabe más de lo que dice. Pero el visitante también hizo un gran esfuerzo por ocultarse. Es un misterio maravilloso que se añade al misterio de Poe», explica a EL MUNDO Kristen Harbeson, la presidenta de Poe Baltimore, una organización sin ánimo de lucro creada para salvar la casa del escritor en la ciudad.
Alexander Rose, profesor de Literatura y presidente de la Poe Society, se empezó a interesar por el último enigma de Poe en los años 60, si bien los feligreses de la iglesia recuerdan haber oído hablar de la aparición de las flores y el coñac desde los años 30. Rose murió en 1995 y en público sólo sugirió que el hombre del cementerio no era una sola persona. En 1993, el visitante dijo en una nota que pasaría «la antorcha» a «un hijo».
El hijo de Rose cuenta ahora a este diario que varias personas le comentaron que su padre era el guardián del secreto. «Es muy posible que tuviera información privilegiada porque estaba profundamente involucrado en todas las cosas de Poe», explica John Rose, entre cuyos recuerdos infantiles están las botellas de coñac recuperadas del cementerio. A su padre, también conocido como Mr. Poe, le gustaban los misterios. Cuando John estaba estudiando su doctorado de Filosofía, su padre lo puso en el consejo de la Poe Society con el puesto de «metafísico» sin decirle nada al chico para ver cuánto tardaba en descubrirlo. «Me costó dos años. Es un cargo que todavía tengo», dice Rose hijo.
La última visita del seguidor de Edgar Allan Poe a su tumba fue en 2009, año del bicentenario del nacimiento del escritor. Los fieles han dado por terminado el rito y saben distinguir a los impostores.
El auténtico tenía una triquiñuela aún secreta para entrar en el cementerio cerrado de noche y tocaba de una forma particular el cenotafio donde originalmente se enterró el cuerpo de Poe (y donde, según algunos, todavía sigue pese a que la lápida está ahora unos metros más allá). A veces, dejaba una nota. En 2004, durante la guerra de Irak, hizo una referencia contra «el coñac francés» que sublevó a los seguidores de Poe, temerosos de que el hijo no estuviera cumpliendo bien con la misión.

Perpetuar mitos

A los más apasionados, el rito del coñac les molestaba. «Eso sirvió para perpetuar algunos mitos. Ya es una puerta cerrada, pero este enigma no era tan importante», explica a EL MUNDO George Figgs, actor, escritor, pintor y músico obsesionado con Poe desde que con nueve años leyó 'El cuervo'.
El gran misterio al que Figgs le ha dedicado 20 años de investigación es la muerte de Edgar Allan Poe, que apareció en una calle de Baltimore delirando y con la ropa de otra persona después de días en paradero desconocido. Ni siquiera tenía que estar en Baltimore, donde ya no vivía. Iba en tren de Richmond a Nueva York, de vuelta a su casa después de un tour en busca de dinero y apoyo para una nueva revista literaria que quería lanzar, The Stylus.
Nadie sabe por qué Poe paró en Baltimore ni qué hizo exactamente entre el 27 de septiembre y el 3 de octubre de 1849, cuando fue encontrado con apariencia de estar drogado o borracho. Murió el 7 de octubre con 40 años en un hospital donde no pudo explicar qué había sucedido esos días. No hay certificado de defunción, pero se ha especulado con que fue víctima de diabetes, tumores, rabia, sífilis o sobredosis de tranquilizantes.
Cottage de Edgar Allan Poe en el Bronx de Nueva York./María Ramírez
 
Figgs está convencido de que el culpable de la muerte de Poe fue Rufus Griswold, periodista, crítico literario y rival que consiguió quedarse con los derechos de las obras de su enemigo y escribió la primera e influyente biografía sobre él describiéndolo como un borracho inestable. Según Figgs, Griswold «y sus cómplices» entregaron a Poe a un grupo de timadores electorales en una treta habitual entonces que consistía en drogar a la víctima y disfrazarla para que votara varias veces. Aquel 3 de octubre se celebraban unos disputados comicios locales.
George Figgs asegura haber descubierto una carta que prueba los planes de Rufus Griswold, quien después se encargó también de apuntalar la mala imagen de Allan Poe en la prensa sensacionalista. «Fue un escándalo. Difamación pura. Mintieron diciendo que Poe era un alcohólico, pero los que controlaban la prensa eran sus enemigos», explica Figgs que, como muchos seguidores de Poe, asegura que el escritor no era un bebedor disoluto, sino que tenía alergia al alcohol. «Una sola copa en él podía tener el efecto de cinco o seis en otra persona», dice Figgs, que ha escrito un guión para cine y teatro sobre lo que él considera un asesinato.
Sus seguidores defienden a Poe con una pasión que puede llegar al enfado. La misma intensidad con que varias ciudades compiten por identificarse con el autor. Poe nació en Boston, se crió en Richmond, decía que era de Baltimore, pasó por Filadelfia y triunfó en Nueva York, donde vivió en el sur de Manhattan y en una casita de madera en el Bronx rodeado de ovejas. Se batalla por quién tiene más huellas de Poe y quién entendió mejor su alma.
«Baltimore es el primer sitio donde se sintió en casa. Aquí conoció a su mujer», defiende la historiadora Harbeson. «Aquí tenemos su cuerpo, su casa más antigua. Baltimore está muy orgullosa de su legado. ¡Ha llamado Los cuervos a su equipo de fútbol!... Cuando hablo de Poe utilizo las mismas palabras que cuando describo Baltimore: cruda, oscura, inesperada; no todo el mundo la ama, pero quien la ama lo hace de verdad. Imperfecta, pero maravillosa».
Nueva York también ha sido muy activa reclamando su relación con el escritor. «El del Bronx es el museo Poe más antiguo de América. En Richmond, se hizo otro en los años 20, pero fue después y no era en la casa donde vivió Poe», rebate Neil Ralley, ilustrador y guía de la casa que hoy se conserva en un parque en el centro del Bronx bautizado con el nombre del autor.

Pobre de verdad

El lugar es también el único edificio que queda del antiguo pueblo de Fordham y una de las pocas casas pobres del Nueva York de aquella época. «Lo demás son todo mansiones donde vivían los ricos... Pero Poe era pobre, pobre de verdad», explica Ralley a pocos pasos de la cama donde murió de tuberculosis la mujer del escritor, Virginia, una prima segunda que Poe había desposado cuando ella tenía 13 años y él 27.
El escritor pagaba 100 dólares al año por la casa de habitaciones minúsculas y construida con techos bajos para ahorrar madera y recursos para calentarla. Escribía artículos sin parar para lograr ese dinero, una fortuna para él. Por El cuervo cobró ocho dólares. Por el poema Annabel Lee, cinco, incluso cuando ya era famoso.
En el Bronx escribió sus mejores obras. Sus paseos nocturnos por un puente cercano le inspiraron. La Universidad de Fordham tiene guardada en una caja fuerte la campana de su college original que Poe escuchaba cuando, atormentado por la muerte de su mujer, escribió Las campanas, su último poema: «The ringing of the bells, bells, bells... Keeping time, time, time».
El origen de Batman
En 1939, Bob Kane y Bill Finger, dos veinteañeros que dibujaban cómics, pasaban horas debatiendo ideas en un banco enfrente de la casa de Edgar Allan Poe en el Bronx. El parque que la rodea estaba cerca del estudio donde trabajaban y del piso de Finger, que se había criado en el barrio. Allí empezaron a imaginar un superhéroe enmascarado de pasado trágico, capa negra y alma de pájaro, tal vez de cuervo en honor a Poe. El cuervo se convirtió después en un murciélago llamado Batman. Los cuentos oscuros del escritor también ayudaron a los jóvenes para caracterizar al malvado Joker, obra del tercer colaborador, Jerry Robinson, que también se mudó al Bronx, a la avenida donde está la casa de Poe, Grand Concourse. Décadas después, Poe aparecería como actor invitado para ayudar al superhéroe a resolver asesinatos en la serie Batman: Nevermore. Marc Tyler Nobleman, autor de un libro sobre la creación de Batman, explica a este diario que Kane y Finger iban a menudo al parque del escritor «a hacer tormenta de ideas para las historietas de Batman». Después, volvían al estudio o al piso de Finger para escribir y dibujar. El primer boceto se creó en un fin de semana, «probablemente en el apartamento de Bill... No sería fácil dibujar o escribir a máquina en el Parque Poe». Nobleman ha emprendido una campaña para instalar junto a la casa de Poe un símbolo dedicado a Finger. Kane se quedó con la autoría de Batman mientras Finger fue apartado pese a haber escrito gran parte de las historietas las primeras dos décadas. Murió pobre, sin funeral ni obituario a los 59 años. Kane reconoció su labor en una autobiografía años después.

13.3.14

Oz: "Hay que dividir la casa entre judíos y palestinos"

El escritor israelí Amos Oz, mencionado entre los posibles ganadores del Nobel, habló sobre el viejo conflicto y se considera propaz

Amos Oz obtuvo en el 2007 el Premio Príncipe de Asturias/Jena Beris./eltiempo.com
Amos Oz es indudablemente el escritor israelí de mayor renombre mundial, con varios de sus casi 30 libros traducidos a más de 40 idiomas. Oz ha escrito, además, numerosos ensayos y artículos periodísticos. El fruto de su pluma ha sido publicado en 35 países, entre ellos algunos del mundo árabe.
Este escritor es conocido por ser uno de los intelectuales israelíes que están de acuerdo con la defensa de una solución pacífica del conflicto con los palestinos, algo que incluye la creación de un Estado palestino independiente, en el marco de la fórmula “dos Estados para dos pueblos”.
Gracias por recibirnos en su casa. Desde diferentes partes del mundo se buscan sus palabras.
Creo que la palabra escrita aún tiene impacto en el mundo, en los corazones y las mentes de la gente. Sueño a menudo con libros que he leído y veo en esto una señal del significado de la escritura. Si logra penetrar tan profundo, considero que, de alguna forma, tiene una presencia también en el mundo real.
Usted no pudo viajar, pero Israel fue recientemente el invitado de honor a la Feria del Libro de Guadalajara en México. ¿Le parece algo para destacar?
Creo que es maravilloso. Personalmente considero que lo que ha ocurrido con la literatura israelí en el último siglo es un milagro. El idioma hebreo estuvo durante 17 siglos tan muerto como el griego antiguo o el latín. Se lo usaba para escribir, para intercambios teológicos, en los ritos religiosos, pero no en la vida diaria. Revivió como idioma hablado hace solamente 120 años aproximadamente. Este renacimiento de un idioma hablado constituye uno de los grandes milagros literarios de todos los tiempos.
¿Considera que hay un mensaje que puede ser transmitido por la literatura israelí? Es tan variada, tan heterogénea…
No, no me parece que la literatura transmita un mensaje, sino numerosos mensajes. Tenemos muchos escritores significativos, pero no creo que ninguno de ellos esté pasando su mensaje personal.
¿Siente usted que puede haber un vínculo especial entre la literatura hebrea y la escrita en español?
Creo que hay cierta medida de cercanía entre todos los pueblos del Mediterráneo. En la cultura judía e israelí hay genes españoles. También creo que en la cultura española hay genes judíos. Y esos genes comunes llevan a cierta cercanía. Yo leo literatura española y latinoamericana traducida al hebreo o al inglés. Y hallo a menudo cierto tipo de energía, de ritmo, de una enorme curiosidad acerca de los detalles de la vida y de sensualidad, que es común al parecer a nuestra cultura y la cultura latina, española. En la cultura española hallé facetas que sentí cercanas a mi corazón y al parecer también al corazón del lector israelí, ya que a mucha gente aquí le gusta la literatura latinoamericana y española y a muchos en España y América Latina les gusta nuestra literatura.
¿Cuál es el secreto de este ‘milagro’ de la literatura hebrea en el último siglo? Y no me refiero solo a lo prolífico de la creación literaria en Israel, sino también a la gran repercusión que tiene en el exterior...
Los judíos israelíes llegaron aquí provenientes de 136 países. A ellos debemos agregar los árabes israelíes, por lo cual tenemos 137 voces de fondo. Cada uno trae consigo relaciones, a veces muy ambivalentes y a veces sumamente complejas, con el mundo del cual viene, el mundo de sus padres o de sus abuelos. Esta impresionante variedad de fuentes, trasfondos, lugares de origen, enriquece la vida israelí y la literatura israelí.
Pero numerosos escritores –y en usted esto es muy evidente- escriben sobre temas de la vida en Israel. Así es su libro más reciente, ‘Entre amigos’: cortas historias de vida de miembros de un kibutz imaginario...
Así es. Toda la literatura que me gusta es provincial y a veces hasta regional. En la literatura hay algo maravilloso. Cuanto más regional y provincial, puede ser más internacional. Casi todos los escritores que me gusta leer escriben sobre un lugar pequeño… que también puede ser una gran ciudad, porque uno suele escribir sobre un barrio, sobre una calle, sobre el mundo que se halla entre la farmacia en una punta de la cuadra y el almacén en la otra punta... La literatura siempre se ocupa de un microcosmos local… No solo yo lo hago. Todos los escritores que me gustan hacen lo mismo.
Uno de sus libros más famosos ha sido ‘Una historia de amor y oscuridad’, su historia personal, la de su familia. El hogar al que uno puede o no querer, como usted ya ha dicho, es una fuente central de inspiración, ¿verdad?
Si me pregunta, en una palabra, sobre qué he escrito 28 libros, le diría: “familias”. Si me da dos palabras, “familias infelices”. Si me pide en tres, ya es mejor leer los libros.
¿Por qué sobre familias infelices?
Sobre gente feliz no es necesario escribir. Acerca de un puente bien construido sobre un río, de un lado a otro, sin problemas, sobre el que todos los días cruzan 50.000 personas y 30.000 automóviles, no hay algo que escribir más que “bravo” al arquitecto y los constructores. Solamente el puente que se cae es una historia. Y yo escribo sobre puentes que caen.
¿Se pregunta a veces qué encontraron en sus cuentos, tan israelíes, quienes los leen con entusiasmo en idiomas tan distintos del suyo, de culturas tan diferentes y lugares lejanos?
¿Y qué es lo que encuentro yo en un escritor ruso del siglo XIX como Chejov? ¿Qué encuentro en un escritor estadounidense del sur profundo como Faulkner? ¿Qué encuentro en un escritor tan regional como García Márquez? Son todos escritores de pequeños lugares. Creo que toda literatura, cuanto más local es, más probabilidades hay de que se convierta en algo universal.
Cuando se habla de su éxito como escritor, ¿considera que parte de la explicación pasa por el magnetismo especial de Israel, por lo que irradia, y quizás también de sus problemas?
Yo hallo que hay una distancia muy grande entre el Israel de los diarios y los medios y el Israel que yo conozco. Yo casi no escribo, por ejemplo, sobre israelíes y palestinos. Lo hago, sí, en mis ensayos, pero no en mis cuentos. No he estado nunca en la alcoba de un palestino, así que no puedo entonces escribir un cuento sobre palestinos.
¿Cómo es entonces el Israel que usted ve?
En CNN veo un Israel en el que el 80 por ciento son fanáticos religiosos y colonos, otro 19 por ciento, soldados sin corazón en los puestos de control carreteros en los territorios ocupados, y un 1 por ciento, intelectuales maravillosos, como yo, que critican al Gobierno y quieren la paz. No hay relación alguna entre ese Israel de los medios y el Israel que yo conozco. Más del 70 por ciento de los israelíes son seculares, hedonistas, materialistas, hablan mucho, gente cálida que vive en su mayoría sobre la planicie costera, no en los asentamientos ni en Jerusalén, que se empujan, trabajan duro, engañan al fisco… Algo muy parecido a otros pueblos del Mediterráneo. Entre eso y el Israel que aparece en los medios no hay relación alguna.
Tras tantos años de escribir, por más que usted lo haga ante todo porque le gusta hacerlo, ¿el reconocimiento internacional juega algún papel? ¿Sirve de motor en la vida?
No, cuando escribo no pienso en los lectores, sino en los personajes y en el libro. Cuando termino de escribir un libro y lo leo me asusto y me pregunto si habrá alguien que lo entienda. Por ejemplo, cuando terminé de escribir Historias de amor y oscuridad estaba seguro de que lo entenderían solamente en Jerusalén, de que en Tel Aviv nadie lo entendería. Y de que en Jerusalén lo entenderían únicamente aquellos que vivían o habían vivido en mi barrio, cierto tipo de gente. No pensé que el libro llegaría a millones de lectores en 30 idiomas. Estaba seguro de que había escrito para la gente de mi barrio y de mi generación. Pero no se puede saber.
Creo que uno de los muchos aspectos interesantes del libro es que usted –que es considerado uno de los exponentes más claros de lo que suele presentarse como ‘campo de la paz’, la izquierda que llama a una solución de dos Estados para dos pueblos, crítico de la política del Gobierno– no plantea las cosas en términos de blanco y negro. ¿Es así?
Si usted está de hecho preguntándose si soy propalestino, pues le diré que no. Yo soy propaz. Creo que el conflicto entre los israelíes y los palestinos es una tragedia. Los palestinos no tienen otra tierra que no sea esta y nosotros no tenemos otra tierra que no sea esta. Ellos dicen que es su tierra y tienen razón. Nosotros decimos que es nuestra tierra y tenemos razón. El choque entre dos justicias es trágico. Puede terminar en un término medio o en una catástrofe. Un término medio no es justo. Siempre es algo injusto. Un término medio nunca es ideal ni hace feliz a nadie. Pero yo siempre creí y sigo creyendo que los palestinos deben tener todo lo que nosotros tenemos: un Estado independiente, un gobierno independiente, con capital en Jerusalén, igual que nosotros. Creo en una solución de dos Estados que viven uno junto al otro, quizás no con gran amor de por medio, pero sí con buena vecindad.
¿No es demasiado tarde para lograr la paz?
No. No hay nada en el mundo que sea irreversible, salvo la muerte. No es tarde para una solución política, ya que de hecho no hay ninguna alternativa. Los palestinos no pueden irse porque no tienen a dónde ir. Los judíos israelíes tampoco puede ir a otro lado porque no tienen a dónde ir. No pueden convertirse en una gran familia feliz porque no son ni una familia ni son felices. Son dos familias infelices. Hay que dividir la casa en dos departamentos más pequeños. Esa es la solución. No hay otra solución. ¿Cuánto tiempo llevará? No lo sé, no soy profeta. Pero estoy convencido de que no hay otra solución.

11.3.14

Edwards: "El europeo sigue buscando el indio con plumas"

Historias de familia, personajes y anécdotas de una Europa y de un Chile ya desaparecidos brotan del diálogo con el escritor, que reivindica el derecho de los autores latinoamericanos de escribir sobre todos los temas y no sólo sobre lo mágico o lo selvático

Jorge Edwards, autor chileno de El inútil de la familia. /adncultura.com
El encuentro con Jorge Edwards tuvo lugar en la sede de la embajada de la República de Chile en Francia, donde el escritor y periodista santiaguino aún se desempeñaba como embajador de su país, cargo del que se despidió hace algunos días. El elegante edificio donde se encuentra la embajada se ubica en la avenida de la Motte Picquet 2, en el séptimo arrondissement, a mitad de camino entre el barroco Hôtel des Invalides y la Torre Eiffel. Allí, el estudio de Edwards es una sala repleta de libros, muchos de los cuales son ediciones de sus novelas traducidas a otros idiomas y publicadas en el extranjero.
-Siempre ha sido usted un escritor prolífico. ¿El desempeño de un alto cargo diplomático le deja la posibilidad y el tiempo para escribir?
-Llegué a la conclusión de que mi única posibilidad para escribir era a las seis de la mañana: de seis a ocho. No hay otra. Es duro, porque a veces consigo levantarme temprano y otras veces no. Mi enemigo principal son las cenas: en este trabajo hay muchas cenas, que yo detesto de todo corazón. Allí uno tiene que estar clavado, a veces hay que hacer un discurso y después hay que salir corriendo a dormir. No es lo mismo con los cócteles porque, como embajador, tengo un coche con chofer: voy veinte minutos y me vuelvo aquí a la embajada. Entonces es cuando puedo leer por la noche, dormirme temprano y escribir a la mañana. Eso es mi medicina, me deja con los nervios en un estado tranquilo, sereno. Si no lo hago, me siento mal. Todos esos objetos que ve allá (indica un mueble cargado de medallas y pequeñas estatuillas) son cosas que a uno le regalan las autoridades cuando vienen acá: una autoridad oficial siempre viene con una medalla, una estatuilla. ¡Tengo una colección como para poder crear un museo de los horrores!
-¿Está trabajando en algún nuevo proyecto literario?
-He escrito mucho desde que estoy acá. Vine a París con el proyecto de redactar un primer tomo de memorias. Y lo escribí: se llama Los círculos morados. Es el primer tomo de un proyecto -que no sé si voy a poder realizar- que prevé tres volúmenes: infancia, adolescencia y comienzo de la juventud. Es la formación de un escritor en un país tan remoto como Chile, donde los libros llegaban con dificultad y donde se veía muy raras veces a un verdadero escritor. Yo pensé ese libro casi sólo para chilenos, básicamente porque se describe el Santiago de los años cuarenta, ese Santiago desaparecido que a los chilenos les gusta. En Chile, en efecto, lo han leído mucho: ya han comprado más de seis mil ejemplares, que es bastante para un libro de memorias y más bien caro. Este primer tomo ha salido en España y está teniendo allá una lectura interesante que me sorprende: hay muchos españoles a los que les gusta y que incluso me mandan mails. En vista de esos buenos resultados, el editor se animó y el libro salió en la Argentina. No sé si este libro se puede traducir: a lo mejor sí. De hecho, una editora francesa me ha dicho que ahora hay muchas memorias pero de escritores muy pocas, y menos aun de un escritor que cuenta su formación, sus primeras lecturas.
-Su obra se ha traducido a otros idiomas. ¿Ha tenido una buena recepción en Alemania y en otros países no hispanohablantes?
-Sí, en el caso puntual de Alemania se han traducido ya cuatro o cinco libros, entre ellos, El origen del mundo, Persona non grata y El anfitrión. Y ahora quieren hacer otras cosas, así que les he mandado una novela breve. Pero estoy pensando que quizá pueda ser más interesante el libro de memorias, porque en él aparecen muchos personajes de la historia literaria chilena. En particular, los poetas surrealistas chilenos que eran mis mayores y que fueron muy amigos míos. Era un grupo que se llamaba La Mandrágora y tenían una relación indirecta con Europa: se escribían cartas con André Breton y otros surrealistas. También relato mi encuentro con Pablo Neruda. Yo tenía entonces 21 años. Era el Neruda estalinista pero en privado actuaba como un surrealista.
-Acaba de mencionar que envió a los editores alemanes una novela breve, ¿se refiere a El descubrimiento de la pintura ?
-Sí. En mi libro de memorias había dejado un cabo suelto, al menos para mí: un personaje de mi infancia que era un "pintor de fin de semana". Él tenía que ganarse la vida en una oficina comercial y pintaba los fines de semana pero no conocía la pintura, porque en el Chile de la década del treinta, en la que él se formó, no había ninguna posibilidad de ver pintura. Sólo había malas reproducciones. Para atar ese cabo, escribí esa novela breve que se llama El descubrimiento de la pintura . Ese hombre, amante de la pintura y de la música, se casó con una señora que se lo llevó de viaje a Europa. Allí él descubrió la gran pintura y ese descubrimiento lo dejó paralizado. No pudo pintar nunca más, y no sólo eso: se quedó triste y al final se murió.
-¿Sigue trabajando en paralelo sobre varios textos?
-En efecto. El personaje central de mi nueva novela es una señora chilena que residió en París en los años veinte y treinta del siglo XX y que vivió la experiencia de la Segunda Guerra Mundial. Era una señora de sociedad, de clase alta, pero con una afición por lo literario, incluso había escrito algo de poesía. Cuando estalló la guerra, ella no quiso seguir siendo una dama que sólo jugaba al bridge y se hizo asistente social: llevaba una capa de enfermera, una gorra y un número de identificación. Se metió a trabajar en el Hospital Rotschild, sin darse cuenta de que un hospital judío durante la ocupación alemana era un lugar sumamente peligroso. Ya en 1942, cuando la situación en Francia se hizo más dura, empezó a llegar la Gestapo y a llevarse a las madres judías con los niños: todos desaparecían, rumbo a los campos de concentración. Entonces, esa señora -quien empezó a conversar con esas madres- se dedicó a salvar niños, con mucho riesgo del que no era del todo consciente. Ella sedaba a los niños y los metía dentro de la capa, se mandó a hacer incluso un bolsillo especial. Salía, pasaba delante de los militares alemanes, de la Gestapo, y se despedía; como era una señora elegante, nadie le decía nada. La Resistencia francesa llegó a enterarse de lo que ocurría y empezó a ayudarla: pusieron un enlace que recibía al niño en lugares que cada día cambiaban, se llevaban al bebé en una bicicleta, en un canastillo cubierto con una manta. Finalmente, la mujer fue detectada por la Gestapo, detenida y torturada. Entonces pasó algo que parece absolutamente novelesco y que, sin embargo, es real. El almirante Canaris, jefe de la inteligencia militar alemana, era marino y estaba en pugna con la Gestapo, pues la Gestapo era la inteligencia nacional-socialista y Canaris representaba la vieja fuerza militar tradicional prusiana. El almirante salvó a la señora. Antes, y eso es un hecho histórico importante, él había llegado con su acorazado a la costa sur de Chile; allí se había visto rodeado de la flota inglesa y por ello se había visto obligado a hundir el acorazado y a refugiarse en la costa chilena, donde pasó dos años. Volviendo a París, Canaris salvó a esa señora, la cual descubrí que tenía algún vínculo de parentesco muy lejano con mi familia. El almirante se la quitó a la Gestapo, se la pidió para interrogarla él y la dejó en libertad. Ahora, ella aparece en el Muro de los Justos del Estado de Israel. Los israelíes investigaron, descubrieron su labor y la colocaron en el muro, pese a que no era judía sino de origen inglés.
-¿Podríamos definir esa obra como una biografía novelada, insertada en una trama de relato de guerra?
-No he querido escribir exactamente una novela de guerra sino más bien realizar el retrato de una mujer con una vocación literaria, con un cierto gusto por el arte, con algo de esa frivolidad propia de su clase, una señora que se arruinó para salvar niños. Tenía que dar una mensualidad a cada una de las parroquias o casas de campo donde colocaban a esos niños. Llegó a Chile a final de su vida, ya arruinada y con un compañero de vida muy extraño: un hombre medio español y medio judío, un sefardí. No es una novela corta como El descubrimento de la pintura, sino una novela de registro bastante amplio, pero con una unidad central que es la vida de la señora y de algunos otros personajes como Canaris. Habría que agregar que el almirante fue ahorcado por Hitler, quien lo acusó de haber conspirado con los oficiales prusianos que le pusieron la bomba. En realidad, Canaris, como jefe de inteligencia, llegó a conocer esa conspiración y su culpa fue no haberla denunciado. Era pesimista acerca del éxito de la operación y trató de advertírselo a los demás oficiales: el riesgo de fracaso era muy alto e, incluso logrando matar a Hitler, Himmler y los altos cargos nazis no iban a dejar el poder. Diría que se trata de una suerte de thriller, una ficción libremente inspirada en un personaje de la realidad.
-Usted mencionó un lejano vínculo de parentesco entre la señora chilena y su familia: ¿qué reacción se vislumbra en los miembros de su familia al leer las ficcionalizaciones de personajes reales cercanos a su ámbito?
-La señora, en efecto, tenía un vínculo con mi familia: se llamaba María Edwards, pero sería demasiado engorroso investigar los detalles y pormenores de su vida: me llevaría años y no tengo tiempo. Digamos que he hecho una ficción libremente inspirada en un personaje de la realidad, con lo cual la familia está muy nerviosa. Sí, la familia me presiona. Me mandan, sobre todo, muchos mails; el último correo electrónico decía: "¡Deja descansar tranquila a María en su tumba!".
-En su obra de ficción, cuentos y novelas como El peso de la noche o El inútil de la familia , abundan los personajes descarriados, seres que buscan alejarse de las normas impuestas por los demás miembros de su familia. ¿En qué medida se trata de transposiciones de biografías reales a la ficción?
-Sin duda son biografías llevadas a la ficción. Ese "inútil de la familia", como se sabe, es otro personaje de mi familia: Joaquín Edwards Bello, primo hermano de mi padre. Él era realmente una oveja negra: además de ser escritor, era un hombre con unas costumbres verdaderamente extravagantes, y era también un jugador. De joven escribió un libro profundamente escandaloso y tuvo que esconderse porque su primera novela provocó un escándalo extraordinario. Tengo una teoría sobre ese libro pero no voy a entrar en eso. De todos modos, comprendo el escándalo social, porque allí se sugiere una relación del narrador con una señora de la familia: de ahí el escándalo. Cuando ocurrió eso él se escondió en un prostíbulo de Santiago. Ese mundo le gustaba mucho porque le gustaba el bajo fondo, le bas-fond, como dicen los franceses. Después escribió, sobre ese mismo prostíbulo, una novela titulada El roto, un relato muy interesante, que no está nada mal. Pese a ser un poco ingenua en algunos aspectos, es una novela que retrata fielmente el mundo de los prostíbulos. El roto es el hijo de una cantante que se exhibe en el prostíbulo, uno de esos prostíbulos antiguos donde había espectáculos, bailes. Sobre ese mundo desaparecido se ha hecho una exposición en París: son obras de un fotógrafo chileno de mi tiempo, Sergio Larraín.
En este punto de la charla, Jorge Edwards se levanta y busca un gran libro de fotografías de Larraín. Lo va hojeando, mostrando sus preciosas imágenes en blanco y negro
- Son retratos del viejo Valparaíso, un poco la representación visual de lo que se cuenta en Hijo de ladrón. Fotos de las calles del puerto y sobre todo de los interiores de los prostíbulos de entonces. Éste en particular se llamaba "El siete espejos", porque había en el salón principal siete grandes espejos. Hay imágenes de travestis, como se puede ver. Con este fotógrafo, que era muy amigo mío, fui muchas veces a estos lugares así que tengo una experiencia directa y un recuerdo todavía vívido de todo esto.
-En su ficción a menudo se describen relaciones entre jóvenes varones de familias bien y sirvientas al servicio de la familia. En esos casos, ¿la motivación del joven era el puro placer físico o había en el acto una voluntad de afirmar una presunta "superioridad social" que le otorgaba el derecho de posesión sobre la mujer?
-Empezaría comentando que en Chile a ese joven prototípico de familia acomodada se lo solía definir con el término de "niño bien". Y había también otra expresión que era "gente como uno", que después pasó a ser simplemente GCU. Esos chicos cruzaban el río hacia el norte de la ciudad. El río Mapocho marcaba un límite y era al norte donde se encontraba uno con el mundo más popular y prostibulario. Eso ocurría en el antiguo Santiago: se cruzaba para ir a Bellavista. Ahora todo ha cambiado: el norte, la Dehesa, es la zona más rica de la ciudad. Pasando a lo de acostarse con sirvientas y criadas, no tuve mucha experiencia, sólo una vez, así que voy a transmitir mis impresiones sobre el fenómeno. En el campo, en las grandes propiedades agrícolas, en los fundos, en las haciendas, los hijos de los dueños y los dueños mismos sentían que las muchachas campesinas eran propiedad privada. El patrón podía acostarse con todas. Como consecuencia, los campos estaban llenos de hijos naturales de los dueños. En la ciudad, en las casas burguesas, era algo diferente porque se producían allí relaciones de amor con chicas bonitas que llegaban del campo y que empezaban a conversar con el hijo del dueño y así se daban relaciones más íntimas. En cambio, en el campo era todo muy brutal, era mera posesión: tirar a la chica en un hoyo de la tierra y poseerla.
-Uno de los ejes centrales de sus novelas y cuentos reside en el afán de construir un testimonio literario de la decadencia de una estructura socioeconómica y de una clase social. ¿En qué modo su ficción se aleja de la representación grotesca y deformada que de ese mundo ofrece otro gran narrador chileno del siglo XX como José Donoso?
-Yo no soy tan aficionado a esa representación un poco barroca que tiene Donoso; soy más realista en ese sentido. De joven leí mucho a Joyce, me encantaba Dublinenses; y también leí bastante a Faulkner: de ambos apreciaba la descripción de personajes reales. Me gustan los personajes reales, sobre todo los marginales, pero no los monstruos. En cambio Pepe había desarrollado mucho la teoría del inbunche, el chico de la tribu que es deformado para que se convierta en adivino. Creo que Donoso usa esa figura como una metáfora, en el sentido de que en Chile a la persona más dotada siempre se la deforma y se la reprime. El "inbunchismo" en Chile se relaciona con la envidia a los seres más hermosos, más ricos y de más talento. Es una forma de envidia que tiende a reducir y a igualar. Ese tema yo también lo analizo, pero de otra forma, sin los monstruos, en El inútil de la familia, por ejemplo, pues en esa novela el personaje es más bien un excéntrico, los monstruos acaban siendo los otros.
-En El sueño de la historia , ¿la elección de ubicar al protagonista de los apartados que se desarrollan en el siglo XX en la zona antigua de Santiago obedece a la necesidad de colocar al personaje en el ámbito donde se desarrolló la vida del arquitecto Toesca o hay una voluntad de rescatar cierta porción de la urbe? ¿Es compatible ese personaje de clase acomodada con la variedad humana que puebla los soportales de la Plaza de Armas?
-En esa elección hay tres elementos para destacar: en primer lugar, yo nací en el Santiago viejo y me he quedado viviendo en el Santiago viejo. En cambio, la gente de mi generación, los que eran entonces "niños bien", se han ido todos al barrio alto. En segundo lugar, para mí el Santiago viejo tiene una fascinación estética, dentro de lo feo quizá. Es una especie de belleza de lo feo, de atracción de lo sórdido, de lo lóbrego. Es lo mismo que quiere decir Larraín en sus imágenes. Él y yo compartíamos un gusto estético por ese Santiago, por ese Valparaíso: espacios viejos en oposición a la ciudad moderna y anodina como es hoy la parte cercana a la Cordillera, que se parece a un suburbio de una gran ciudad de Estados Unidos. Se ha creado un espacio sin identidad y sin fuerza. En tercer lugar, esa zona céntrica es el lugar donde se desarrolla la vida de Toesca: al llegar a esos lugares el personaje/narrador "se encuentra" con el personaje de Toesca y siente una afinidad con él.
-El crítico uruguayo Fernando Aísa lo define como un escritor urbano, un artista siempre "leal a un estilo y a una temática profundamente santiaguina" ¿Se reconoce en esa definición?
-Bueno, cuando se escribió una biografía de Neruda se dijo de él que era "el viajero inmóvil". ¿Cuál era la idea de ese título? Que Neruda no había salido nunca de los bosques del sur de Chile, de la región de su infancia. Pero él estuvo en la India, estuvo en México, anduvo por todas partes. Yo, a lo mejor, sigo siendo santiaguino y no deja de ser una verdad, porque Santiago aparece mucho en lo que escribo. Sin embargo, soy un santiaguino que ha vivido en diez ciudades distintas del mundo.
-¿La posibilidad de vivir en Europa lo pone en una posición incómoda para conocer y evaluar la producción literaria contemporánea de Chile? ¿Qué idea tiene de lo que se escribe en su país en estos años?
-Soy un lector bastante desordenado, y además, leo mucho en función de mi propia literatura. Eso significa que cuando estuve escribiendo sobre Toesca leí muchas crónicas, textos de arquitectura de la época, sobre el neoclasicismo y el barroco tardío. Por ello, no soy una persona enteramente al día sobre la actual literatura chilena; pero la tendencia general la sigo y los principales libros los leo. Por ejemplo, diría que Diamela Eltit tiene algo que ver con el nouveau roman francés, mientras que un autor como Fuguet se relaciona más con la novela y el cine norteamericanos. En general, creo que la novela de mi tiempo en el fondo, aunque no era una novela social en el sentido político, era una novela que siempre se relacionaba con la sociedad chilena en el sentido más amplio de la expresión: con las distintas capas sociales, con el mundo popular, con el mundo burgués. Eso nos interesaba a Donoso, a mí, a Enrique Lafourcade. En cambio, después se ha producido una dispersión de los intereses. Hoy hay escritores de mi país, pienso por ejemplo en Jaime Collyer, que pueden escribir un cuento sobre una revolución en el centro de África. Y si uno mira el panorama literario latinoamericano, un Jorge Volpi puede escribir una novela sobre la Alemania nazi. Lo mismo hacía Bolaño. Así que hay una ampliación y una dispersión de los intereses: la obsesión por Chile y por el mundo chileno desaparece en parte o totalmente. Entonces surgen escritores como Diamela, muy refinada, muy intimista, muy exquisita, y también con un lado fantástico; Fuguet, que se inspira en el thriller a la americana, y Bolaño, que es un escritor para escritores: un narrador que cuenta la tragedia o la historia de otro escritor. A veces es él mismo, otras veces es un invento. Pienso en Nocturno de Chile, que acabo de releer; se trata de una especie de broma en gran escala sobre escritores, críticos, personajes chilenos, sobre el mismo Neruda. Hay, por ejemplo, un personaje que se llama Farewell, que está basado en un poema de Neruda. En fin, lo que noto es que hay un cambio de perspectivas.
-Y de los miembros de las últimas promociones de escritores chilenos, ¿ a quién está siguiendo?
-Ahora se está afirmando un nuevo escritor, Alejandro Zambra. Lo estoy siguiendo, es un chico joven que escribe sobre un mundo muy de fantasía. Ha escrito, en particular, unas novelas breves que podría definir como poético-fantásticas, La vida privada de los árboles y Formas de volver a casa. Por debajo hay una metáfora sobre el Chile de hoy, sobre el tema de la dictadura, la salida de la dictadura y los recuerdos de una infancia bajo la dictadura. Arturo Fontaine es otro escritor interesante: escribió una novela, La vida doble, sobre una mujer, socialista y guerrillera, que fue torturada y transformada en agente de inteligencia por la seguridad de Pinochet. Una novela dura, sin dudas interesante. En conclusión, veo muchas corrientes. No me es claro todavía hacia dónde va la cosa pero entiendo que es una tendencia transnacional, que atraviesa todos los países.
-¿Cree que sigue existiendo en Europa esa tendencia a percibir la cultura latinoamericana, y no sólo la pintura o la música, según esquemas preconcebidos? Si un europeo viaja a Cuba, imagina escuchar sólo cierto tipo de música y se sorprende de que le contesten que lo que él desea escuchar ya hace treinta años que no forma parte del repertorio local...
-El europeo sigue buscando el indio con plumas. ¡Entonces hay que disfrazarse de indio con pluma! ¡A mí me preguntan por qué no hago realismo mágico! Yo no encuentro motivo, ni en la vida de Santiago de Chile, que es un ámbito muy urbano con una vida bastante gris, ni en el paisaje chileno, para hacer realismo mágico. No hay loros, no hay papagayos, no hay selva.
-¿No cree que los grandes paisajes poco poblados del sur de Chile, de Puerto Montt para abajo, pueden ofrecer la oportunidad -con sus leyendas- para una literatura no sólo extraurbana sino más cercana a la "magia"?
-Sí, por supuesto: hay un autor chileno que lo ha hecho. No era demasiado bueno como escritor pero era un muy buen narrador: me refiero a Francisco Coloane. De todas maneras creo que nosotros, los sudamericanos, tenemos derecho a escribir sobre todos los temas y no sólo sobre lo mágico o lo selvático. Yo por lo menos alego en favor de este derecho.
-¿Hablar de literatura y cultura latinoamericana no es una generalización tan grande y equivocada como hablar indistintamente de Europa, sin considerar las diferencias que hay, por ejemplo, entre un maltés y un noruego?
-Sí, es muy general. Justamente por eso yo he defendido mucho la obra de Machado de Assis. Aquí no es muy leído, pero en Estados Unidos sí. Este hombre, un mulato que nació en una favela de Río, fue sin embargo un escritor que leyó a Goethe y que hizo una literatura humorística y muy moderna. No obstante, dicen que es un traidor de los negros y de los africanos porque escribió sobre el mundo de la burguesía carioca. A mi manera de ver, ese juicio es un error, porque el mundo negro atraviesa sus novelas por todos lados. Aparecen, por ejemplo, dos personas blancas conversando: están mirando a un hombre que está trabajando en el jardín, regando las flores. La forma en que Machado de Assis presenta la escena es muy intencionada, no es inocente. En fin, se trata de una vieja discusión que creo no se va a resolver nunca.
-¿Cuál es la percepción que tienen los franceses de un país como Chile, que ha vivido la experiencia de la dictadura militar?
-El país con las ideas más fijas, de la idée reçue, como decía Flaubert, es justamente Francia: aquí hay idées reçues sobre todo, sobre Allende, sobre Neruda, sobre Pinochet. El otro día tuve una conversación pública con un profesor francés que no sabía quién era yo, y él me dijo que el plebiscito en Chile fue ganado por el SÍ. Cuando le pregunté por qué, me contestó: "Porque no ha cambiado nada". Entonces le dije: "¿Cree usted que ahora en Chile hay dictadura, hay desaparecidos? ¿Que no hay libertad de prensa? ¿Que no hay elecciones libres?". Y él: "¡Pero Chile está regido por la Constitución de Pinochet!". Le respondí: "Sí, pero una Constitución modificada diecisiete veces por Ricardo Lagos". Estas ideas fijas son muy difíciles de suprimir aquí. Y yo mismo soy víctima, aun siendo, o justamente por ser, de raza blanca, y parecer un europeo.

6.3.14

Cercas: "la literatura crea la ambición de llevar una vida acorde con tus deseos"

Javier Cercas ha asegurado hoy que "la literatura es un placer peligroso" porque genera en el lector "la ambición de llevar una vida acorde con sus deseos"

Cercas cree que "la literatura crea la ambición de llevar una vida acorde con tus deseos./lainformacion.com
El novelista y filólogo ha hecho esa reflexión en una entrevista en Cartagena, donde  participa en varios encuentros con jóvenes lectores de su novela Las leyes de la frontera, finalista del Premio Mandarache de fomento de la lectura que organiza el ayuntamiento de la ciudad murciana.
Para Cercas, la literatura es "dinamita pura" porque "muestra la insuficiencia de las vidas que se viven", y desvela que "es posible vivir de forma más intensa y más placentera".
De hecho, ha destacado que muchos protagonistas de novelas como Don Quijote o Madame Bovary eran ávidos lectores que deciden cambiar sus vidas aburridas por otras más intensas, un "peligro" que puede acechar a cualquier lector.
Así, en su opinión, las novelas narran "vidas hipotéticas", y siempre tienen algo de autobiográfico de sus autores, aunque solo sea para recoger la vida que no tuvieron y que imaginaron tener.
Por eso, a su juicio, la lectura "debe ser un placer antes que nada", y planteársela a los niños y jóvenes como una actividad obligatoria es "una contradicción".
"No hace falta preguntar si a uno le gusta o no leer, igual que no se pregunta si nos gusta o no comer. La pregunta es: ¿Qué te gusta leer, qué te gusta comer? Porque la lectura es también un alimento", ha señalado.
Continuando con el símil, define la novela como un "cocido" en el que caben "todos los ingredientes" y todos los géneros, desde la ficción hasta la historia, pasando por la biografía o el ensayo.
En ese sentido, para atraer a los jóvenes a la lectura, solo es necesario "ponerles delante algo bueno" y descubrirles que, aunque leer requiere más concentración que ver la televisión o navegar por internet, "la recompensa también es mayor".
No obstante, ha insistido en que la lectura no es incompatible con otros entretenimientos o con las nuevas tecnologías, sino que son cosas complementarias.
"Sería como decir que el cine y el teatro son incompatibles, no es así: son dos cosas diferentes, y cada una aporta algo distinto. La literatura, por ejemplo, permite vivir de manera más intensa y más compleja, y una vida sin literatura es una vida más pobre", ha explicado.
"Las leyes de la frontera" compite en este certamen, en el que el jurado son los lectores de las obras, con "El asesino hipocondriaco", de Juan Jacinto Muñoz Rengel, y "Alma" de Javier Moreno.
Cercas es el último de los tres autores que ha acudido a Cartagena para charlar con los lectores de su libro, unos 800 jóvenes de entre 15 y 30 años, y ha asegurado que esos encuentros le imponen más que "dar una conferencia en Nueva York".
"Los chavales son imprevisibles, son unos lectores a veces vírgenes, y si a través de este concurso consiguen engancharse a la lectura, es fantástico, por eso ser finalista de este premio es un privilegio", ha dicho.
Además, ha subrayado la importancia de que sean los propios lectores quienes elijan al ganador del concurso porque, en su opinión, "un libro no existe sin su lector, el lector es quien le da vida".

1.3.14

Jhumpa Lahiri: "El inglés es una madrastra con la que me llevo muy bien"

La escritora estadounidense de origen indio publica su cuarto libro: La hondonada. Se trata de una aclamada novela sobre la familia y los laberintos de la identidad. Lahiri confirma su prestigio tras los relatos de Tierra desacostumbrada

La escritora Jhumpa Lahiri. /elpais.com
A sus 46 años, con una sólida y aclamada obra literaria, Jhumpa Lahiri (Londres, 1967) asegura no leer jamás lo que se escribe sobre ella, limita sus apariciones en público e intenta viajar siempre con su familia. La severa melancolía que desprende esta hermosa mujer de ojos verdes solo se suaviza cuando habla de sus dos hijos o de Roma, la ciudad donde ahora vive. Hija de universitarios de Calcuta, Lahiri llegó a Estados Unidos cuando tenía dos años. Aunque las primeras palabras que escuchó y las primeras que dijo fueron en bengalí, aprendió a leer en inglés. Atrapada entre el deseo de no dar la espalda al mundo de sus padres y el anhelo de sentirse una más en Estados Unidos, Lahiri creció con la desazón de sentirse o una traidora o una intrusa. El desarraigo, la búsqueda de identidad y la soledad son el trasfondo de su obra, que ha convertido en best-seller las experiencias de la primera y segunda generación de bengalíes en EEUU. Con los relatos de su primer libro, Intérprete de emociones (1999), obtuvo el premio Pulitzer, la más alta distinción americana a una obra en inglés. Pero cuando nació su primer hijo, le habló en bengalí. El cerebro de Lahiri podía ser estadounidense; su corazón era indio. De la punzante conciencia de no pertenecer a ningún lugar nacieron sus siguientes libros: El buen nombre (2003), Tierra desacostumbrada (2008) y su última novela, La hondonada (Salamandra).
Antes de viajar a Calcuta para presentar la edición en bengalí de La hondonada, Lahiri acudió al Festival del Libro de Jaipur. En el jardín del hotel, atenta a los juegos de sus hijos, habló de su novela, nominada al Man Booker y al National Book Award en Estados Unidos, de su relación con el inglés y también de su amor por Roma.



 La hondonada se inicia en Calcuta en los años sesenta, cuando nace el movimiento clandestino naxalista, de inspiración maoísta. Narra la historia de dos hermanos inseparables hasta que la política irrumpe de forma dramática en sus vidas. ¿Cómo surgió la idea?
La semilla fue un suceso que ocurrió muy cerca de la casa donde creció mi padre y donde yo pasé mucho tiempo cuando era niña. Dos hermanos, estudiantes y militantes naxalitas, fueron ejecutados por los paramilitares delante de sus padres. Con esa imagen empecé a trabajar. Me interesaba además el movimiento naxalita, del que apenas sabía nada. Por primera vez incorporé la realidad - el lugar, la época y el suceso- a la ficción.
 En La hondonada, la turbulenta realidad política se convierte en el trasfondo de una historia personal no menos turbulenta. La relación entre los dos hermanos, Subhash y Udayan, tiene ecos bíblicos, con esa mezcla de tragedia y amor que marcará sus vidas y las de sus hijos.
Decidí que muriera solo Udayan para ver cómo su ausencia afectaba a Subhash, cómo el destino de uno marcaba el del otro. Relaciones así aparecen en la Biblia, pero también en la mitología hindú, en la griega, en la romana: Cástor y Pólux, Rómulo y Remo… Las religiones y los mitos comparten historias parecidas. Primero pensé en los hermanos y luego surgió Gauri, la esposa que comparten.
Todos mis personajes navegan en la tensión entre pertenecer y no pertenecer. Eso conforma, diluye o complica la propia identidad
Dos hermanos y dos escenarios: Rhode Island, en Estados Unidos, adonde emigra Subhash y donde usted creció, y Calcuta, donde permanece Udayan y de donde proviene su propia familia. Esos hermanos parecen las dos caras de una misma moneda, que es usted.
 La novela habla de la identidad y del coste que supone independizarse de un país y de la familia, como les sucede a Shubhash y también a Gauri. Todos mis personajes navegan en la tensión entre pertenecer y no pertenecer. Eso conforma, diluye o complica la propia identidad. Es un tema muy importante para mí. Mi deseo de escribir nació del anhelo de poseer algo, de llamar mío algo. Crecí con cierto sentimiento de vacío, quería pertenecer a algún lugar: al país del que venían mis padres o a América. La lengua era lo único que podía controlar.
 ¿Sentía nostalgia de India? Esa nostalgia que recorre La hondonada desde la cita inicial: “Déjame regresar a mi pueblo natal, sepultado en la hierba como en un mar caliente y denso”.
Nunca he vivido en India, aunque vengo a menudo. Para mí, India son mis padres. Ellos mantenían vivas las raíces en el día a día. Crecí en Rhode Island, pero en mi casa se comía otra comida, se vestía otra ropa, se escuchaba otra música, se celebraban otras fiestas. En los años setenta y en aquel entorno, ser diferente no era cool. Pasábamos las vacaciones en Calcuta y, cuando regresaba al colegio, nadie, ni siquiera el profesor, me preguntaba nada. Más bien me miraban con compasión porque pensaban que India era un sitio terrible. Pero en Calcuta, aunque siempre me he sentido muy querida, también era diferente. Eso me creó mucha inseguridad, tenía la sensación de no estar a la altura de las expectativas de los demás: ni de mis padres inmigrantes, ni de mis parientes indios, ni de mis compañeros americanos, ni, sobre todo, de mí misma. Durante gran parte de mi vida quise ser otra: alguien normal y corriente. Parecerme a los demás, comportarme como ellos. Cuando me convertí en escritora, mi mesa se convirtió en mi hogar; ya no necesité otro.
Mi lengua madre es el bengalí. Aunque fui educada en inglés y escribo en él, tampoco me siento identificada con este
 Puso el foco sobre una realidad que era muy poco conocida: los profesionales bengalíes en EE UU. El escritor Junot Diaz, también ganador de un Pulitzer, ha hecho lo mismo con la comunidad dominicana, utilizando además un lenguaje nuevo que no es ni mal inglés ni mal español. ¿Se ha sentido alguna vez tentada de hacer lo mismo con el bengalí y el inglés?
No, esos dos idiomas hacen referencia a dos aspectos de mí completamente separados. Mi lengua madre es el bengalí, era lo que hablaba y oía en casa, pero sólo sé escribir mi nombre y lo leo con dificultad. Aunque lo lamento, para mí es una lengua oral. Pero, aunque fui educada en inglés y escribo en él, tampoco me siento identificada con este. Para mí el inglés es como una madrastra con la que me llevo muy bien. Cuando nació mi hijo y le tuve en brazos, le hablé en bengalí porque esa era la lengua para expresarle mi amor, la lengua que escuché cuando era niña. Más tarde, cuando mi hijo fue al colegio, los profesores me pidieron que unificáramos el idioma en el hogar porque su padre, que es de Guatemala, le hablaba en español, yo en bengalí y el crío no decía una palabra. Así que aprendí a ser madre en inglés.
¿No siente entonces como propia ninguna lengua?
No, hablo tres con cierto dominio –inglés, bengalí y ahora italiano-, pero no creo que si perdiera alguna sufriera mi identidad. Y con cada una siempre encuentro a personas que asumen que no la hablo. En América, cuando era niña, los profesores preguntaban a mis padres si yo hablaba inglés. En Calcuta, como crecí en América, muchos piensan que no hablo bengalí. Y en Italia asumen que soy extranjera. Eso refuerza mi idea de no pertenecer a ninguna lengua. Me divierte, pero también me frustra.

Yo escribo a menudo sobre familias que han emigrado, pero hablo de sentirse solo en el mundo y eso no es específico al hecho de emigrar. Hablo de lo que nos puede suceder a todos: la alienación, las tensiones familiares…
 Esa distancia con el inglés, ¿cómo ha influido en su literatura?
Me ha enseñado a buscar las conexiones a un nivel más profundo. Los libros que leía de niña no hablaban de mí ni de mi familia ni de gente como nosotros, pero eran capaces de llevarme a otro espacio, a otro tiempo y, sobre todo, a otro corazón humano. La literatura es tan poderosa porque conecta a la gente de una forma extraordinaria. Yo escribo a menudo sobre familias que han emigrado, pero hablo de sentirse solo en el mundo y eso no es específico al hecho de emigrar. Hablo de lo que nos puede suceder a todos: la alienación, las tensiones familiares…
 El hecho de que sus personajes sean de origen indio, ¿hace que sus libros tengan mejor acogida en India que en EE UU?
No. Para muchos lectores de India, que nunca han abandonado su país, yo hablo de un mundo que desconocen. En Estados Unidos, por el contrario, perciben mi obra como parte de la experiencia americana. Cuando apareció mi primer libro, Intérprete de emociones, la comunidad india, en concreto, tuvo una reacción muy positiva. Los relatos hablaban de ellos y se veían reflejados. Pero también hay opiniones contrarias. Hace unos meses, en el Hay Festival de Holanda, una mujer de origen indio me dijo que no entendía por qué mis libros eran tan populares cuando siempre hablaba de una comunidad tan pequeña, y me preguntó por qué no escribía sobre gente diferente. Esa pregunta implica una comprensión muy superficial de la literatura. ¿Aquella mujer hubiera pedido a los artistas del Rijstmuseum que pintaban naturalezas muertas que retrataran algo más que frutas y flores y pescados? Cada cuadro aporta algo diferente.

Si pudiera escribir todo en forma de relatos, lo haría. No me gusta desperdiciar palabras y creo que muchas novelas están llenas de aire
Desde su primer libro ha alternado los relatos con la novela. ¿Qué le lleva a elegir uno u otro género?
Si pudiera escribir todo en forma de relatos, lo haría. No me gusta desperdiciar palabras y creo que muchas novelas están llenas de aire. Pero hay historias que necesitan más espacio. En La hondonada necesitaba comprender qué sucedió y por qué. He pasado cinco años inmersa en su mundo y sus personajes.
Vive en Roma con su familia desde hace casi dos años. Al mudarse, ¿no ha repetido el exilio de sus padres?
Deseaba darles a mis hijos el mismo regalo que me hicieron mis padres, aunque de niña no los comprendiera: tener una perspectiva diferente sobre las cosas. En Nueva York vivimos en un barrio de Brooklyn casi utópico, donde es posible encontrar la máxima diversidad, todas las formas de experimentación familiar… Pero tanto mi marido como yo pensamos que sería bueno para nuestros hijos sentirse extranjeros. Ser distinto te hace mejor persona, más abierto, más considerado…
 ¿Se acerca el momento de volver a Estados Unidos?
 El verano pasado, tras un año en Italia, regresamos a Brooklyn. ¡Me sentí tan desgraciada! Odiaba hablar en inglés y sólo quería regresar a Roma y hablar en mi nueva lengua, como si el italiano fuera mi amante y el inglés, un matrimonio frío y desapasionado. ¿Qué significa eso? En Italia siento una libertad que no he sentido en ninguna parte. En Estados Unidos siempre he sentido que decepcionaba: a mis padres porque no era suficientemente india y a mí misma porque no era suficientemente americana. Pero en Italia no siento presión para ser italiana. No sé cuánto tiempo nos quedaremos, mis hijos echan mucho de menos Estados Unidos, pero ven que soy feliz.

26.2.14

Forsyth: "¿Terrorismo? En la guerra hay que matar al enemigo: legítima defensa"

El fundamentalismo islámico centra  La lista, la nueva novela de Frederick Forsyth "Espías, terroristas, mercenarios... ese mundo sigue siendo el mismo"

Frederick Forsyth, en el madrileño hotel Villa Real. / Álvaro García./elpais.com
En la jerga de los servicios de inteligencia anglosajones un clean skin o lily-white —definiciones ambas que corresponden a un carácter aparentemente impoluto— es un individuo que nunca se ha unido a un grupo susceptible de ser vigilado, que vive y trabaja en las sociedades occidentales sin llamar la atención, que guarda solo en su mente las motivaciones y planes para perpetrar un atentado. “El asesino solitario es el más peligroso”, subraya durante una entrevista en Londres el escritor británico Frederick Forsyth, uno de los grandes del thriller contemporáneo, que en su última novela La lista aborda ese perfil del terrorista de signo islámico que “está fuera de radar y es el gran dolor de cabeza” para las fuerzas de seguridad.
El título del libro alude a una lista secreta que se revisa cada semana en el despacho oval de la Casa Blanca y que contiene los nombres de los terroristas más amenazadores para Estados Unidos, sus ciudadanos y sus intereses. La misión de una unidad que opera en la sombra es identificarlos, localizarlos y destruirlos. Forsyth (Ashford, Inglaterra, 1938) recurre a su habitual estilo periodístico, que destila una documentación meticulosa, para relatar con grandes dosis de adrenalina la operación de caza de uno de esos hombres. No tiene nombre, rostro o paradero conocido, pero los efectos de sus proclamas en la Red son letales. Apodado El Predicador por un exmarine encargado de neutralizarlo (El Rastreador), utiliza Internet como “control remoto” para radicalizar a jóvenes musulmanes e instigarles a matar.
“Primero está el odio y luego viene la justificación”, escribe el Forsyth narrador sobre esos ciudadanos convertidos al terrorismo que en su novela atentan contra personajes de la vida pública que tienen a su alcance. Y lo hacen a la luz del día, al igual que en la vida real dos hermanos sin filiación conocida hicieron explosionar dos artefactos caseros en plena maratón de Boston (abril de 2013) o un mes después dos británicos de origen nigeriano asesinaban a machetazos a un soldado en las calles de Londres. Ante sucesos como estos, y que ocurrieron después de que el novelista comenzara a trabajar en La lista, Forsyth no atiende a motivaciones de tipo social o político: “Todavía no sabemos por qué estos jóvenes se radicalizan, el secreto sigue encerrado en sus mentes”.
De conocido talante conservador, lo cual no le resta un ápice de independencia en sus opiniones, el escritor que antes ejerciera el periodismo en Reuters y la BBC no comparte los argumentos de la guerra contra el terrorismo que condujeron a las invasiones de Afganistán e Irak. “La guerra de Irak fue un desastre personal de George W. Bush, que quiso vengarse de Sadam Husein por intentar matar a su padre y además embarcó al estúpido de Tony Blair”. Ese es su veredicto. Forsyth se agita cuando habla del ex primer ministro británico, un político a quien nunca perdonará, dice, “por haber mentido al Parlamento” (asegurando que existían pruebas sobre el arsenal de armas de destrucción masiva de Sadam) y al que responsabiliza de la enorme desconfianza que hoy suscita la clase política en el Reino Unido. Igual de contundente se muestra a la hora de calificar a Edward Snowden, el ex analista de inteligencia que filtró miles de documentos sobre el espionaje de la Agencia Nacional de Seguridad estadounidense: “Es un traidor que reveló a Al Qaeda el secreto de los programas de defensa y con ello nos hizo más vulnerables”.
El autor que consiguió el éxito ya con la publicación de su primera novela, Chacal, en 1971, sigue volcado más de una docena de libros después (Odessa, El puño de Dios, Cobra…) en “la misma gama de personajes, de espías, mercenarios o terroristas… Ese mundo sigue siendo hoy el mismo aunque cambien los actores, antes el IRA o ETA y ahora el fundamentalismo islámico”. Desde los tiempos de aquel asesino a sueldo que intentaba matar al presidente francés Charles de Gaulle hasta la presente era cibernética, las herramientas que tiene a mano un escritor se han sofisticado mucho, pero Forsyth prefiere seguir ciñéndose a sus fuentes directas, a sus contactos en los servicios de inteligencia o militares y a los expertos en diversos campos, en lugar de recurrir a Internet para documentarse (“En muy contadas ocasiones cotejo fechas en Google”, sostiene).
La precisión en los datos sigue siendo su gran obsesión, ya sea cuando describe minuciosamente las operaciones de las agencias de inteligencia o la sofisticada labor de uno de los protagonistas de La lista, un joven genio de la informática que ayuda al Rastreador a interceptar en la red al ciberpredicador islámico. La lista que tiene como principal objetivo a ese instigador de terroristas es “necesaria” en el mundo de hoy, opina Forsyth, quien no apoya la pena de muerte en la jurisdicción civil aunque sí la ejecución de terroristas identificados: “¿Terrorismo? En la guerra, hay que matar al enemigo. Legítima defensa”.

Obra seleccionada

Chacal(The day of the jackal, 1971).
Odessa (The Odessa file, 1972).
Los perros de la guerra (The dogs of war, 1974).
La alternativa del diablo (The devil’s alternative, 1979).
El cuarto protocolo (The fourth protocol, 1984).
El manipulador (The deceiver, 1991).
El puño de Dios (The fist of God, 1994).
El manifiesto negro (Icon, 1996).
Vengador (Avenger, 2003).
El afgano (The afghan, 2006).
Cobra (The Cobra, 2010).

24.2.14

El juego que urdió Borges para sus lectores

El martes se presenta en Bogotá y el viernes en Medellín Los falsificadores de Borges, la novela del escritor argentino Jaime Correas

Jaime Correas: “escribir el libro fue uno de los momentos más excitantes de mi vida... estuve metido en una trama que se transformó en una novela, porque era increíble y a la vez real”. /Paloma Correas./elespectador.com
-¿Por qué lanza el libro ahora en Colombia si fue editado en 2011 y cómo le ha ido en Argentina?
Porque salvo las obras de los escritores consagrados, que tienen ventas aseguradas, en América Latina los libros circulan con lentitud entre nuestros países. Vivimos en lo que Carlos Fuentes llamó “el territorio de la Mancha”, que es nuestra lengua, pero con barreras muy altas en cuanto a la circulación de libros de un país a otro. Es un halago que la novela salga en Colombia, donde por otro lado sucede buena parte de la trama. En la Argentina el libro tuvo una buenísima recepción de la crítica en los medios nacionales más importantes y ventas razonables para ser la primera obra de ficción de un autor al que Borges hubiera caracterizado como “casi secreto”.
-Me pareció un intrigante juego de espejos a lo Borges, en tránsito entre novela negra y ensayo. ¿Cómo ordenó semejante expediente y fue alternando capítulos sin dejar de ser director del diario ‘UNO’ de Mendoza?
La tarea fue apasionante, porque dirigir un diario es algo complejo y muy absorbente. He trabajado durante casi tres años en cada momento libre, en las mañanas y en los fines de semana, con disciplina y dedicación. Me gusta la palabra “ordenar” para hablar de la tarea, porque es cierto que había una enorme cantidad de datos, de recuerdos, de pistas y hubo que tomar todo eso y relatarlo, que es un modo de darle un orden. Recuerdo los primeros diez o quince días desde recibir la llamada de Héctor Abad Faciolince el 12 de agosto de 2007 como uno de los momentos más excitantes de mi vida. De pronto estuve metido en una trama que se transformó en una novela, porque era increíble y a la vez era real.
-Más allá de un debate de intelectuales, “egoísta” como admite en el libro, ¿por qué debería interesarle este libro a un lector no poeta?
Porque es un libro que, es cierto, habla de poesía y de literatura, pero creo que sobre todo trata de la necesidad imperiosa de buscar cuando hay un motor que tiene que ver con los afectos y con la pasión. Y sobre todo habla de la violencia política como un mal que pone en marcha mecanismos que hacen mutar el dolor y la tristeza en un soplo de vida. Y eso me parece que tiene actualidad hoy en Colombia y en la Argentina.
-Usted es experto en la obra de Borges y alcanzó a conocer a Borges… ¿qué le hubiera preguntado del soneto “Aquí. Hoy” y qué cree que él hubiera respondido?
Tuve la suerte de hablar con Borges toda una mañana, está contado en el libro. Era un hombre de una cortesía extrema y me dio una lección de lector definitiva para toda la vida, que también está en el libro. Curiosamente la charla con él se desarrollaba con una dinámica que no era de preguntas y respuestas, sino que era un diálogo de una naturalidad como si uno lo conociera de años. Y él hacía preguntas, quería saber lo que el otro pensaba. Nunca le hubiera preguntado por un poema suyo, porque sé que no le gustaba hablar de su propia obra, lo eludía.
-La investigación rigurosa lo lleva por América y Europa, siguiendo un rastro que, en mi opinión, ratifica la vigencia global de la poesía. ¿Se había propuesto lograr esa significación?
Es muy halagador lo que me decís, porque yo también creo en eso y me alegra que el libro transmita una idea tan potente. No me lo propuse, pero eso que llamás vigencia global de la poesía es una revalorización de la palabra que me parece esencial en estos tiempos de confusión y malentendido.
-Es evidente una relectura suya de la obra completa de Borges para entender el enigma de los versos en discusión. ¿Qué significó ese proceso y, sobre todo, descifrar la metodología de trabajo borgiana, desde la inspiración hasta cuando dictaba sus poemas?
Para escribir releí sistemáticamente a lo largo de dos años toda la obra de Borges, no sólo la poética, sino también la prosa. Muchos textos llevo treinta años frecuentándolos y son inagotables. Leer a Borges fue un asombro irrepetible. Releerlo es una fiesta.
-¿Aprendió aquí otra forma de leer y entender la poesía?
En la novela está planteado este tema poniendo la atención en su cuento ‘Pierre Menard, autor del Quijote’. Creo que ahí está de un modo inquietante y exquisito el gran aporte de Borges a la literatura del siglo XX y de los siglos que vienen: lo importante es el lector. Él “hace” el texto. Lo escrito es invariable y si está logrado se debe a la genialidad de un individuo, pero ese artefacto sólo funciona con un lector que es quien pone en marcha, con el mecanismo mágico de la lectura, todo lo que las palabras pueden dar. Correr el centro de atención del texto al lector es una idea genial. En realidad el que hace funcionar o no un texto es el lector. Esta idea que hoy es de Perogrullo cuando Borges hizo su obra fue una iluminación y la literatura lo reconoce porque todos sabemos que él descubrió y formuló ese pensamiento central para la estética contemporánea.
-Queda uno con ganas de leer a Borges. ¿Cómo debe un lector promedio del siglo XXI enfrentarse al reto y el gozo de leer y valorar a Borges?
Qué bueno que me digas que leer mi novela te deja con ganas de leer a Borges, eso dice que en vos se produjo ese sortilegio que escuché dicho por él: “el único deber de un libro es entretener al lector”. La única manera de leer a Borges es empezar a hacerlo e insistir, hasta encontrar ese texto que ha sido escrito para ese lector determinado.
-Usted concluye que no hubo plagiarios, ni impostores, pero sí falsificadores. ¿Harold Alvarado Tenorio queda en esa categoría?
Yo uso lo de falsificadores irónicamente. Harold Alvarado Tenorio es un caso extraño. Él hizo una operación increíble, modificó a Borges, cambiando algunas cosas en poemas que a mí me constan que son de Borges y los volvió a publicar pero no para robarlos atribuyéndoselos como propios, sino que se los atribuyó a Borges con los errores incluidos. Errores que Borges no hubiera cometido y la prueba es que los auténticos no los tienen. Y cuando fue descubierto recurrió al engaño literario de decir que en realidad él los había escrito y luego dijo que los había escrito yo. Alvarado Tenorio es un excelente poeta, pero nunca hubiera llegado a dos endecasílabos perfectos como: “y la gota de tiempo que vacila/ y cae en la clepsidra silenciosa”, que son de un genio.
-Lo califica con eufemismos como “prestidigitador de palabras”, “catalizador imprescindible” del libro. ¿Por eso decidió cerrar el texto con una biografía de ese controvertido poeta?
Harold Alvarado Tenorio es el catalizador de toda esta historia porque si él no hubiera puesto en marcha su farsa literaria nada de lo sucedido hubiera pasado. Su irrupción fue crucial. Él fue quien le reveló a Héctor Abad mi existencia. Nunca pude conseguir que me confesara cómo había sabido que habíamos publicado en Mendoza los inéditos de Borges. Es curioso porque actúa como el doctor Jekyll y mister Hyde. Me reuní en Buenos Aires con Harold y fue amabilísimo, me habló sin rencor de Héctor Abad y compartimos un almuerzo encantador con mi hijo Francisco. Luego cambió, como mister Hyde cuando se tomaba la poción, y arremetió con una catarata de difamaciones tan absurda que es difícil y creo que innecesario seguirlo. Es un personaje muy atractivo, muy buen poeta y fino crítico, hasta que se desbarranca. No sé si es o se hace, o si, como Hyde, pasa de un estado a otro sin mayor conciencia. Me simpatizaba hasta que arremetió contra Héctor porque sé que lo hace con falsedades. Lo que caracterizás como biografía salió solo. De un tirón y es una de las partes que narrativamente más me interesa del libro. El malo siempre es atractivo y motoriza la trama. Imaginé que iba a difamarme, pero me enteré que le había gustado. En sus rarezas alguna vez me dijo que yo era un ingenuo al servicio del mal, otras veces fue más agresivo. Habría que aplicarle lo que Borges decía de los peronistas, “no es ni bueno, ni malo, es incorregible”.
-En ese juego ¿hasta qué punto cuando uno escribe, acomoda, parodia o recita un poema de Borges entra en esas categorías?
Borges era un enamorado de los juegos intelectuales. Siempre he imaginado que esta historia que nos atrapó la urdió él deliberadamente. ¿Por qué entregó cinco poemas inéditos a alguien casi desconocido teniendo en sus manos ya un diagnóstico de cáncer? Creo que todo esto que ocurrió le hubiera encantado y que hubiera sentido que su travesura había tenido éxito. Me gusta la idea de pensar que como un mago fue él quien imaginó este argumento increíble, pero real que nos puso en marcha a buscar la verdad de lo sucedido.
-¿Qué conclusión sacó sobre Héctor Abad, que empezó este caso acusado de farsante por Alvarado, y de su obra ‘El olvido que seremos’?
Esa acusación para mí no tiene ningún sentido, porque yo conozco a la perfección cómo es esta historia y están todos los documentos para probarlo, si hiciera falta, que de hecho son públicos. ‘El olvido que seremos’ es un libro extraordinario que a mí me conmocionó cuando lo leí y creo no estar diciendo nada que los colombianos no sepan. A Héctor Abad lo siento como un hermano. Es alguien de una bondad y una generosidad conmovedoras. Y sé de lo que hablo porque soy deudor de sus virtudes y de su afecto.
-Lo que usted describe como “la punta del ovillo infinito” se acabó o ¿ha habido nuevos hallazgos desde 2011?
La historia ha seguido y parece infinita. Yo publiqué un texto que se llama “Flores prensadas” que cuenta cómo el investigador Jesús Marchamalo encuentra en un libro de la biblioteca de Julio Cortázar en la Fundación Juan March de Madrid un libro de poemas de Baudelaire donde entre las página de ‘Les fleurs du mal’ hay unas flores secas y ese libro tiene un ex libris de Franca Beer, la mujer que recibió de Borges los poemas que luego publicaríamos en Mendoza. Uno de esos sonetos llegaría al bolsillo de Héctor Abad Gómez, de forma misteriosa, el día que lo asesinaron. El investigador se da cuenta que ese nombre de mujer está citado por Héctor Abad en “Un poema en el bolsillo” y le escribe. Héctor me participa, azorado, y le pedimos a Franca que nos cuente cómo es la historia. Ella recuerda que le regaló el libro a Cortázar, al que había conocido en Mendoza, y sesenta y siete años después vuelve a ver en Internet las flores que había prensado mientras lo leía. Además, te cuento que hasta el día que entregué el libro a la editorial seguían apareciendo esquirlas de la investigación. No perdemos esperanzas de que aparezca la persona a la que Borges le dictó los sonetos, no hay que olvidar que por su ceguera todos sus textos eran escritos por alguien, aunque él los llevaba en la memoria y los iba trabajando.
-¿Qué ha dicho del libro María Kodama, viuda de Borges?
No sé si lo conoce. Yo espero el momento de poder dárselo en mano. Tenemos amigos comunes. Ella en un primer momento creyó que era todo un invento, sobre todo porque le había llegado la historia a través de Alvarado Tenorio. Cambió el día que leyó en el diario Clarín de Buenos Aires un reportaje a Franca Beer y su esposo, el gran pintor argentino Guillermo Roux, donde ellos atestiguaban cuando estuvieron con Borges y Roux lo dibujó, en el que quizás es el último dibujo en vida que le hicieron. Franca contó cómo recibió los poemas en mano en el departamento de Borges. María Kodama sabe que son gente seria y creo que su testimonio la tranquilizó de que no había timo. Claro, esto lo que deja claro es que hay al menos cinco sonetos impecables que aún no han sido incorporados a la Obra Completa.
-El episodio del laberinto que hicieron en San Rafael, al sur de Mendoza, en homenaje a Borges ¿se convierte en metáfora de este juego con final abierto?
Ese laberinto es una maravilla y es un lugar de peregrinación para viajeros de todo el mundo. Hay una réplica en Venecia. Está junto a la casa que fue de Susana Bombal, gran amiga de Borges. Allí, él y su madre pasaron vacaciones de verano. Además de los vinos mendocinos, que son un imán para muchos extranjeros, se conserva en manos de Carolina Aldao la casa del siglo XIX tal como la conoció Borges. Un hermano de ella, Camilo, fue quien ideó el laberinto que había soñado Susana, que era tía de ellos. Camilito se mató muy joven, luego de ver que las plantas del laberinto estaban creciendo.
-¿Qué lección le dejó este trabajo en tres planos: escritor, periodista y ser humano?
Como escritor me permitió escribir mi primera novela, luego de algún intento fallido y sentir que el texto funcionaba, que ahí había algo. Como periodista, que no separaría del todo del escritor, sentí la excitación de la investigación y del hallazgo. Como ser humano me quedó para siempre la amistad entrañable con Héctor Abad y con toda su familia, a quienes considero mi familia colombiana. Amo este país y a pesar de que ya había estado antes de conocerlo a él, ahora lo considero, como decía Borges, “una de mis patrias”.
-Usted que ha investigado temas como la Guerra Civil española, ¿qué opina del tema de fondo que había aquí: el retrato de una época de violencia política en
Colombia, los años 80 en los que de la extrema derecha asesinó a toda una generación de pensadores de izquierda como Héctor Abad Gómez?
Has dado en el centro de mayor interés que para mí tiene el hecho de que la novela circule en Colombia y que yo viaje a presentarla. Debido al momento especial que vive el país en su proceso de pacificación, que yo sigo muy de cerca y con mucho cariño, inquietud y admiración por los colombianos y su don de gentes. Es apasionante lo que está ocurriendo, con todos sus problemas, idas y vueltas. No hay que olvidar que mi novela fue escrita y publicada en 2011 porque en 1987 los paramilitares asesinaron a Héctor Abad Gómez y esto parece un argumento de Borges. El asesinato de un hombre es un hecho tremendo, inaceptable, y en Colombia hubo más de doscientos veinte mil muertos por la violencia política. Son los momentos en que la literatura nos pone de cara a lo que vivimos a diario, nos enfrenta a la cara más cruel. Colombia y la Argentina son dos países marcados por la violencia política, no olvides que una protagonista de mi novela fue presa de la dictadura militar y allí está el tema atroz de los desaparecidos y las violaciones a los derechos humanos. Gracias a una colombiana, eso está en la novela, pude ver papeles desclasificados de la embajada de Estados Unidos sobre la dictadura argentina y sus atropellos. Creo que nuestros libros son intentos de exorcizar un pasado nefasto para que nunca más estas cosas sucedan. A la vez son un ejercicio de comprensión. Ojalá sirva para eso. Estoy muy ilusionado por saber cómo leen los colombianos mi novela en este sentido.
-¿Qué opina de que, como en este caso, la poesía siempre gravite en las guerras, como en España con Miguel Hernández y García Lorca?
Cuando todo se ha perdido, la palabra le queda al hombre. Y tiene una función sanadora. Como decía el enorme poeta argentino Roberto Juarroz, que también es personaje de mi novela, “la poesía, que nos salva, aunque no sepamos de qué”.
-Usted también publicó el libro ‘Cortázar profesor universitario’, en la Universidad de Cuyo donde nació su amor por Borges, ¿cómo enseñar a las generaciones de hoy que la poesía es la fuente del lenguaje y la base de la formación literaria?
Acabo de entregar en la editorial una reedición muy ampliada de ese libro, que saldrá en junio en el año del centenario del nacimiento de Cortázar y los treinta años de su muerte. Un día descubrí que él había sido profesor de algunos profesores míos en la misma facultad donde yo estudiaba. A su vez Borges recibió su primer doctorado Honoris Causa en Cuyo, son uniones íntimas, profundas. Justamente creo que el enriquecimiento de la nueva versión del libro es que a través de los apuntes de las clases que Cortázar dio en Mendoza en 1944-45 que están guardados en Princeton y a los que pude acceder logré reconstruir cómo fue su proceso de formación para llegar a ser un gran escritor. Y lo hizo a través de la poesía, de hecho en mi libro aparecerá una antología de treinta poemas suyos casi inéditos que están fechados en Mendoza en aquellos años. En sus apuntes él muestra su pasión por la poesía, género que desarrolló mucho, aunque publicó poco en vida. Hizo traducciones de los poetas que consideraba cruciales, como Lautréamont y Rimbaud y las daba a sus alumnos. Algunas las he transcripto en mi libro. Las generaciones que vienen, una vez que se digiera la confusión de las novedades, reencontrarán en la poesía y la literatura en general un legado que les servirá para vivir y en algunos casos, como en Colombia, para construir la paz. No hay otro camino para pacificar que hablando, dialogando. Lo dicho por alguien hace comprender que una vida es irrepetible. Cuando oí la grabación de la voz de Héctor Abad Gómez diciendo el poema de Borges “Aquí, hoy”, comprendí que su legado estaba vivo, que de algún modo la palabra viva de su decir nos llega y nos exige y por eso siento una inquietud inmensa al viajar a Colombia. Aquí lo mataron y aquí viven sus nietos, que aspiran a recordarlo en paz.

LOS CINCO POEMAS MOTIVO DE LA INVESTIGACIÓN:

GRATITUDES
¡Cuántas hermosas cosas! Los confines
de la aurora del Ganges, la secreta
alondra de la noche de Julieta.
El pasado está hecho de jardines.
Los amantes, las naves, la curiosa
enciclopedia que nos brinda ayeres,
los ángeles del gnóstico, los seres
que soñó Blake, el ajedrez, la rosa,
El Cantar de Cantares del hebreo,
esa flor que florece en el desierto
de la atroz Escritura, el mar abierto
del álgebra y las formas de Proteo.
Quedan tantas estrellas todavía;
suspendo aquí mi vana astronomía.

MÉJICO 564
Los órdenes de libros guardan fieles
en la alta noche el sitio prefijado.
El último volumen ha ocupado
el hueco que dejó en los anaqueles.
Nadie en la vasta casa. Ni siquiera
el eco de una luz en los cristales
ni desde la penumbra los casuales
pasos de vaga gente por la acera.
Y sin embargo hay algo que atraviesa
lo sólido, el metal, las galerías,
las firmes cosas, las alegorías:
el invisible tiempo que no cesa,
que no cesa y que apenas deja huellas.
Ese alto río roe las estrellas.

EL MINOTAURO
Encorvados los hombros, abrumado
por su testa de toro, el vacilante
Minotauro se arrastra por su errante
laberinto. La espada lo ha alcanzado
y lo alcanza otra vez. Quien le dio muerte
no se atreve a mirar al que fue toro
y hombre mortal, en un ayer sonoro
de hexámetros y escudos y del fuerte
batallar de los héroes. Ilusoria
fue tu aventura, trágico Teseo;
de la biforme sombra la memoria
no han borrado las aguas del Leteo.
Sobre los siglos y las vanas millas
ésta da horror a nuestras pesadillas.

ALL OUR YESTERDAYS
Me pesan los ejércitos de Atila,
las lanzas del desierto y sus batallas;
de Nínive, ahora polvo, las murallas
y la gota del tiempo que vacila
y cae en la clepsidra silenciosa,
y el árbol secular en que clavada
fue por Odín la hoja de la espada
y cada primavera y cada rosa
de Nishapur. Me abruman las auroras
que fueron y que son, y los ponientes;
Tiresias y el amor de las serpientes
y las noches, los días y las horas.
Sobre la sombra que ya soy gravita
la carga del pasado. Es infinita.

AQUÍ. HOY
Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y del término, la caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los ritos de la muerte y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquel hombre
que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo
esta meditación es un consuelo.